Я устала. От бесконечной среды безликих, но от того не менее существующих, дышащих, движущихся масс, с натянутой на бесформенные лица доброжелательной миной. Они умеют говорить, их языки, похожие на слизней, лениво движутся в щелях, которые они с трепетом называют устами. Наружу вырываются дикие, режущие слух звуки, слишком человеческие, чтобы назвать их животными. Они не умеют врать, но достигли вершин в умении обманываться, этой важнейшей дисциплине, экзамен по которой я никогда не смогу сдать. Они неизменно правы, хотя и бьются каждый внутри собственной клетки, зато в едином ритме.. А я не попадаю в такт, хотя очень, очень этого желаю, и разбиваю в кровь свое такое же как у них бесформенное тело о прутья своей клетки и о железные замки их.. Я не хочу быть с ними, я не могу быть без них. Потому что я это они. Т.е. нет никаких они, есть мы. И мы отвратительные. Что нам делать? Мы так устали быть собой..